一碗面见底。
    沈煜泽放下筷子。
    “好吃吗。”季濡礼问。
    “嗯。”沈煜泽应了一声。
    他抬起头，看着季濡礼。
    那双深不见底的眼睛里，映着烛火的光，不再那么冷了。
    “你什么时候学会的。”
    “小时候。”季濡礼说，“我娘还在的时候，我总偷吃她的面。后来她走了，我就自己学着做。”
    “做得不好。”
    “很好。”沈煜泽说。
    他顿了顿，声音放得很低。
    “这是我吃过……最好的一顿年夜饭。”
    季濡礼的心，猛地一颤。
    他看着沈煜泽。
    看着这个在生死边缘挣扎了半辈子的男人，因为一碗面，红了眼眶。
    那点红色，很淡，很快就隐没在阴影里。
    但季濡礼看见了。
    他没说话。
    只是站起身，去厨房又盛了一碗面。
    这一次，他给自己也盛了一碗。
    两人面对面坐着，吃着面。
    没有鞭炮，没有欢笑，没有团圆。
    只有两碗热气腾腾的面，和两个活在深山里的、残缺不全的人。
    吃完面，季濡礼收拾了碗筷。
    他没走。
    他坐在那个老位置上，看着窗外。
    窗外的雪，还在下。
    把整个世界都染白了。
    “沈煜泽。”季濡礼忽然开口。
    “嗯。”
    “明年，我想把那株雪莲，再种回来。”
    沈煜泽没回头。
    但他握着茶杯的手，微微抖了一下。
    滚烫的茶水，溅出来几滴，落在手背上，他却像感觉不到疼。
    “好。”许久，沈煜泽说。
    只有一个字。
    却重得像是一生的承诺。
    那一夜，季濡礼没走。
    他也没睡。
    他就坐在那儿，守着这盏灯，守着这个男人。
    守着这深山里，这唯一的一点暖意。
    天快亮的时候，雪停了。
    远处传来第一声鸡鸣。
    新的一年，到了。
    季濡礼站起身，活动了一下僵硬的脖子。
    他走到门口，推开门。
    晨光熹微，照在雪地上，刺得人睁不开眼。
    他回头，看向还坐在黑暗里的沈煜泽。
    “新年快乐。”季濡礼说。
    沈煜泽没说话。
    他只是抬起头，看着季濡礼。
    看着这个站在晨光里，逆着光，看不清表情的男人。
    然后，极轻地，点了一下头。
    季濡礼笑了。
    这是他三年来，第一次真心实意地笑。
    不是那种苦涩的，无奈的笑。
    是那种，带着一点点暖意，一点点希望，一点点酸涩的笑。
    他知道，从这一刻起，他真的回不去了。
    也不需要回去了。
    这深山，这木楼，这碗面，这个男人。
    就是他的家了。