“你说什么。”
    “那株雪莲。”季濡礼看着他，“你炼药用了。那我用我的命，再给你种一株，行不行。”
    空气瞬间凝固了。
    屋里的温度，似乎都下降了几度。
    沈煜泽死死地盯着季濡礼。
    像是在分辨他这句话的真假。
    像是在消化这句话里的重量。
    “你知道那意味着什么吗。”沈煜泽的声音，冷得像冰。
    “知道。”季濡礼说，“意味着我也烂了。意味着这辈子，我都得留在这儿，当你的药，当你的守墓人。”
    “那你为什么还要提。”沈煜泽问，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。
    “因为我不想看你死。”季濡礼说，说得很慢，每个字都像是从牙缝里挤出来的，“沈煜泽，我讨厌你。讨厌你把我圈在这儿，讨厌你一副高高在上的样子，讨厌你明明疼得要死还要装作若无其事。”
    “但我更讨厌……看着你死。”
    沈煜泽的呼吸，猛地一滞。
    他看着季濡礼。
    看着这个男人，看着他眼里那种复杂的、酸涩的、却又无比坚定的光。
    那不是爱。
    不是那种风花雪月的爱。
    是一种更沉重，更残酷的东西。
    是两个在绝境里互相取暖的人，生出来的、血肉相连的羁绊。
    “季濡礼。”沈煜泽叫他的名字，声音哑得不成样子，“你知不知道，种雪莲，比死还难受。”
    “知道。”季濡礼说，“但你不是也忍了十年吗。”
    沈煜泽不说话了。
    他低下头，看着手里的匕首。
    寒光凛凛，映出他苍白的脸。
    良久。
    他放下匕首，站起身。
    走到季濡礼面前。
    他伸出手，很轻地，碰了碰季濡礼的头发。
    指尖冰凉，触感却带着一种奇异的温柔。
    “不用还。”沈煜泽说，“那株雪莲，是我自愿给你的。”
    “不是交易。”
    “是我……给你的。”
    季濡礼愣住了。
    他看着沈煜泽。
    看着这个总是把感情藏在最深处的男人，第一次，笨拙地，试图解释什么。
    “那我要怎么还。”季濡礼问，声音有些发颤。
    “不用还。”沈煜泽说，“你活着，就是还了。”
    季濡礼没再说话。
    他低下头，看着自己的手。
    那双手，救过人，接过生，也沾过血。
    现在，这双手的主人告诉他，你不用还。
    你活着，就是对我最大的偿还。
    这算什么道理。
    这世上哪有这样的道理。
    可偏偏，在此时此地，在这个漏风漏雨却暖意融融的木楼里，这句话，像是一道咒，解开了季濡礼心里最紧的那个结。
    他忽然觉得，眼眶很热。
    酸得厉害。
    他猛地站起身，没看沈煜泽，径直朝门外走去。
    “我回去了。”他说，声音闷闷的。
    “等等。”沈煜泽叫住他。
    季濡礼停在门口。
    沈煜泽走过来，把一样东西塞进他手里。
    是一个暖炉。
    铜的，外面套着锦缎的套子，热得烫手。
    “拿着。”沈煜泽说，“夜里冷。”
    季濡礼握着那个暖炉。
    暖意，顺着掌心，一直传到心底。
    把那股酸涩，一点点融化。
    “谢谢。”季濡礼说。
    说完，他推开门，走了出去。
    外面的雪地上，月光很亮。
    他走得很慢，一步一个脚印。
    手里那个暖炉，烫得他几乎握不住。
    但他没松手。
    他一直握着，握回了家。
    那一夜，季濡礼睡得很好。
    没有梦。
    也没有惊醒。
    第二天一早，他醒来时，看见窗外那棵老梅树上，那个竹坠子不见了。
    取而代之的，是一枝新折的红梅。
    斜斜地插在枝头，花瓣上还带着未化的雪。