周末两天，我没闲着。
    周六上午，我去了三条街以外的劳务市场。一个十七岁的学生，什么证都没有，能干什么。我问了五家，有招搬运的，有招发传单的，还有一家火锅店招洗碗工。搬运要押身份证，发传单一天八十，洗碗工按小时算，一小时十二块。
    我留了火锅店的电话。
    下午又跑了两个地方。一个快递站招分拣，夜班，凌晨两点到六点，一天一百二。老板看我一眼，说“你还在长身体吧”，把我打发了。
    晚上回家，小姨不在。小姨夫也不在。桌子上放着半碗剩饭，一盘炒青菜，凉透了。我热了热，吃完了。洗碗的时候，手机响了。
    火锅店老板说，明天可以来试工，中午十一点到晚上九点，一天一百。
    我说行。
    周日，我在火锅店后厨站了十个小时。
    洗碗，刷锅，擦灶台，倒泔水。戴着手套，手还是被泡皱了。中间歇了两次，各十分钟，蹲在后门台阶上抽烟的人看我，我不抽，就坐着，喝口凉水。
    晚上九点下班，老板给了我一百块现金。我攥着那张钞票走回家，腿是软的。路过药店，我进去买了一盒创可贴。手指上那道口子沾了洗洁精，发白，一直没长好。
    回到家，小姨在客厅坐着，眼睛肿。看见我回来，她问：“去哪了。”
    “找了个活。”
    “什么活。”
    “火锅店洗碗。”
    她站起来，声音有点抖：“你才多大，你洗什么碗。”
    “明天到期了。”我说，“四万七。”
    她没话了。
    我走进房间，关上门，坐在床边数钱。两百，加一百，三百。离四万七差得远。
    手机亮了一下。
    沈砚：“今天做了几道。”
    我盯着屏幕，打字：“没做。”
    他回得很快：“你在哪。”
    “家。”
    “你去找活了。”
    “……你怎么知道。”
    “你不回消息的这段时间，我查了劳务市场的位置。”
    我盯着这行字，想象他一个人在省赛的宿舍里，翻着手机地图。我不知道该说什么。
    “沈砚。”
    “嗯。”
    “明天你别管了。我自己来。”
    他没回。我等了很久，屏幕一直是暗的。我以为他睡了，正要关手机，屏幕亮起来。
    “我明天下午到。”
    “你不是周三决赛吗。”
    “我请假。”
    “你疯了。”
    “嗯。”
    我打字的手在抖：“你别回来。你回来干嘛，你还能变出四万七？”
    “我想办法。”
    “你想什么办法。你一个学生。”
    他没回。
    我打了一行字：“沈砚，你听我说，这事跟你没关系。你好好比赛，拿你的第一，去你的北京。我这边的事，我自己摆平。”
    发出去之后，我看着那行字，心里堵得慌。
    过了很久，他回了。
    “你摆不平。”
    “那也不用你管。”
    “林迟。”
    “你别叫我。”
    “我明天回来。”
    我直接把电话打了过去。响了一声就接了。他的声音从听筒里传来，很轻，但清楚。
    “喂。”
    “你别回来。”
    “我已经跟教练说了。”
    “你**……”我吸了口气，压低声音，怕小姨听见，“你知不知道你在干什么。省赛，保送，北京。你全都不要了？”
    “要。”
    “那你还——”
    “你更重要。”
    四个字。我握着手机，站在房间中间，半天没说出话。窗外的路灯把光洒进来，照在地上，一条一条的。
    “沈砚。”
    “嗯。”
    “你明天回来，也凑不到四万七。你来了只会耽误你自己的事。”
    “我知道。”
    “那你为什么还要回来。”
    他沉默了几秒。
    “因为你一个人扛不住。”
    我张了张嘴，眼眶热得厉害。我仰起头，盯着天花板，把那股热劲压下去。
    “你回来吧。”我说，“但你别逞能。钱的事，我找了个活，虽然不够，但能拖一阵。”
    “什么活。”
    “火锅店洗碗。”
    他顿了一下：“一天多少。”
    “一百。”
    “你手上有伤。”
    “小伤。”
    他没再说话。听筒里是他的呼吸声，很轻，很稳。过了好一会儿，他说：“明天下午三点，到站。”
    “我去接你。”
    “嗯。”
    挂了电话，我坐在床边，手机攥在手心里，发热。窗外起风了，楼下的树被吹得哗哗响。我把手机放下，从枕头底下摸出那块橡皮，捏了捏。
    然后躺下来，没关灯。
    周一上午，我没去上学。
    我给老赵发了条消息，说家里有事，请假一天。他回了个“注意安全”。我把书包塞到床底下，换了件旧卫衣，出门去了火锅店。
    今天是最后期限。但债主一般晚上来。我干到下午两点，跟老板请了假，说去接个人。老板皱了皱眉，还是放我走了。
    两点半，我到了车站。
    出站口人不多，我站在栏杆外面，盯着电子屏上的到站信息。三点零二分，车到了。过了几分钟，人群涌出来。我一眼看见他。
    沈砚背着一个黑书包，穿着那件深灰外套，脸色比上次更白。他走出闸机，看见我，步子快了两步，又慢下来。
    走到我面前，站定。
    “你瘦了。”他说。
    “你也没胖。”
    他没笑，伸手拍了一下我肩膀。那只手凉得很。然后他从外套内侧掏出一个信封，递过来。
    “什么。”
    “打开。”
    我拆开信封。里面是一张银行卡，和一张纸条。纸条上写着一串数字，像是密码。
    “我攒的。一万八。”他说，“不够，但先顶上。”
    我看着那张卡，手有点抖。
    “你哪来这么多钱。”
    “从初一攒的。我妈每年给我的压岁钱，我爸给的生活费，我花不了那么多。”
    “你爸不知道？”
    “他不知道。”
    我把卡推回去：“我不能要。”
    他没接，看着我：“你拿着。”
    “这是你的钱。”
    “我知道。”
    “你攒了六年的。”
    “嗯。”
    我看着他的眼睛，路灯底下那种黑，特别沉，特别稳。我把卡攥在手里，信封有点皱。他抬手，把我卫衣帽子拨了拨，挡住后脖子灌进来的风。
    “走吧。”他说，“去你家。”
    “你别去。那两个男的晚上才来。”
    “那我们先去吃饭。”
    “沈砚——”
    “我一天没吃东西了。”他说，语气跟平时没什么两样，“你总得让我吃口饭。”
    我看着他，把卡揣进兜里，信封叠好，放进书包内侧。
    “走。”
    我带他去了那家拉面馆。老板认得我，也认得他——上次我们一起来的。他点了牛肉拉面，我点了清汤。面端上来，他低头吃，吃得很安静。我看着他，筷子搁在碗沿上，没动。
    “沈砚。”
    “嗯。”
    “你决赛怎么办。”
    “下周三。我周四回去。”
    “你教练没骂你？”
    “骂了。”
    “那你……”
    他抬起头，咽下嘴里的面，看着我。
    “林迟，你别再问我为什么回来了。我已经回来了。”
    我把后半句话吞了回去。
    吃完面，我们坐在店里，谁也没说话。天一点点暗下来，路灯亮了。我手机响了，小姨打来的。
    我接了。
    “林迟，你回来。”她的声音在抖，“他们来了。”
    我攥紧手机，看了一眼沈砚。他放下筷子，站起来。
    “走。”