离开蟠桃峪的时候，陈漾把那件冲锋衣的拉链拉到了顶，一直到下巴。
    他不再像以前那样缩着脖子，而是把头昂着，迎着风。虽然风吹得他眼睛眯成一条缝，脸皮被刮得生疼，但他没躲。
    我知道，那是他在试着接受。
    接受那个在荒沟里，被我逼着说出“喜欢”、流下一滴眼泪的陈漾。接受那个不再仅仅是“兄弟”或者“恩人”关系的陈漾。
    我们一路往东南走。
    从甘肃进陕西，再从陕西进河南。
    地貌在变。高原的荒凉退去了，取而代之的是关中平原的厚重和豫西山区的嶙峋。空气也变了，不再稀薄，不再带着那种凛冽的寒意，而是变得湿润、浑浊，带着一股子人间烟火气的暖昧。
    路上的车越来越多，人声也越来越杂。
    那种在无人区里只有我们两个人的孤独感消失了，取而代之的是一种被人群推着走的慌乱。
    陈漾开始不自觉地数钱。
    坐在路边吃泡面的时候，他会把那个铁皮盒子拿出来，当着我的面，数里面剩下的几张零钞。数得很慢，一张一张，像是在数他剩下的日子。
    “梁昭。”他看着那几张皱巴巴的钱，声音很低，“回去还得交房租。还有水电费。录入的钱，可能不够。”
    “够。”我把泡面汤喝完，把盒子盖上，塞回他包里，“我还有工资。”
    “你那点工资……”他没说下去，只是叹了口气。
    那口气叹得很轻，但像是一块石头，重重砸在我心上。
    我知道他在想什么。我们在外面流浪了两个多月，像两个逃学的孩子，把现实世界里的账单、债务、房租、药费，统统抛在了脑后。
    现在，现实追上来了。
    而且是以一种毫不留情的姿态，要把我们之前那点可怜的温情，撕得粉碎。
    云台山是在河南焦作。
    去的时候，山脚下已经开始飘雪了。
    不是那种大朵的雪花，是那种细碎的、冰冷的雪粒子，打在脸上，生疼。景区里人不多，大多是本地人，穿着厚厚的羽绒服，搓着手哈着白气。
    我们混在人群里，显得格格不入。
    两件洗得发白的冲锋衣，两条破牛仔裤，还有两辆沾满了泥浆和风沙的自行车。
    陈漾显得有些局促。他不太敢看人，总是低着头，盯着自己的鞋尖。那种在荒野里培养出来的野性，一回到文明社会，就变成了自卑。
    “看什么呢。”我撞了一下他的肩膀，“怕人吃了你？”
    “没。”他摇摇头，把帽子往下拉了拉，“就是觉得……冷。”
    这冷，不是身体的冷。
    是那种被人群包围、却依然感到孤立无援的冷。
    我们坐景区大巴往茱萸峰上走。
    山路十八弯，车子摇摇晃晃。他晕车，脸色发白，紧紧抓着座椅扶手，指节都捏得发白了。
    我没敢去扶他。
    我知道他现在需要的不是亲昵，而是尊严。在大庭广众之下，他不想被当成异类，不想被看出我们的特殊。
    到了山顶，风更大了。
    茱萸峰不算高，但视野极好。能看到远处层层叠叠的山峦，还有山脚下那条像银带一样的公路。
    陈漾站在观景台上，看着下面，看了很久。
    “梁昭。”他忽然说，“我以前看过新闻，说这山上有个玻璃栈道。人走在上面，脚底下就是空的，能看见万丈深渊。”
    “嗯。”我应了一声。
    “我不敢走。”他笑了笑，笑容里有点苦涩，“我这人，最怕的就是脚底下空着。没着没落的，心里发慌。”
    我没说话。
    我知道他说的不只是栈道。
    他说的是生活，是未来，是那个我们谁也看不见、摸不着的以后。
    下午，我们去了红石峡。
    那是云台山最出名的地方。峡谷里，红色的岩石被水冲刷了千万年，形成了奇特的景观。
    但我们来不是为了看石头。
    是为了看冰挂。
    那年的冬天特别冷，瀑布结了冰，从悬崖上垂下来，像是一把把巨大的、晶莹剔透的利剑，倒挂在天地之间。
    阳光照在冰挂上，折射出七彩的光。
    冷。
    刺骨的冷。
    我们站在冰挂底下，呼出的白气瞬间就被冻住了。
    陈漾仰着头，看着那些冰。他的眼睛里映着蓝光，那种纯净的、没有一丝杂质的光。
    “真漂亮。”他喃喃自语，“像假的。”
    “像水晶。”我说。
    “嗯。像水晶。”他点点头，忽然转过头看我，“梁昭，你说，这冰挂要是化了，会变成什么？”
    “变成水呗。”
    “那水，会流去哪儿？”
    “不知道。”我看着那巨大的冰柱，心里忽然涌起一股莫名的悲凉，“也许流进河里，也许渗进土里，也许蒸发成云。谁知道呢。”
    他沉默了。
    我们就那样站在冰挂底下，被那种巨大的、寒冷的美丽包围着。
    周围有很多情侣，在拍照，在嬉笑，在许愿。
    有人买了同心锁，锁在栏杆上，把钥匙扔进了深渊。
    陈漾看着那些锁，眼神有些发怔。
    “梁昭。”他叫我的名字，声音在寒风里显得很飘忽，“我们要不要也买个锁？”