“陈漾家属？”
    “在。”我和李娟同时站起来。
    “手术做完了。脓放出来了，大概有五百毫升。但情况比预想的复杂。”老主任看着我们，眉头紧锁，“粘连很严重，分离的时候出血比较多。而且，我们发现他的左肺也有感染的迹象。这病，拖得太久了。”
    “那……他什么时候醒？”我嗓子发干。
    “麻醉还没过。送到ICU观察一天。如果明天情况稳定，就转回普通病房。”
    ICU。重症监护室。
    这三个字像一块巨石，压在我的胸口。
    我们在ICU外面守了一夜。透过那扇小小的玻璃窗，我看见他全身插满了管子，呼吸机辅助呼吸，胸口随着机器的节奏起伏。
    他像个破碎的布娃娃，被各种线路捆绑着。
    那一刻，我觉得自己像个罪人。
    是我把他带到这条路上的吗？是我坚持要救他，让他承受这些痛苦的吗？
    第二天，他转回了普通病房。
    他醒了。很虚弱，连转头的力气都没有。
    看见我，他眨了眨眼。
    我走过去，握住他的手。那手冰凉，还在抖。
    “疼吗？”我问。
    他点点头。又摇摇头。
    其实我知道，肯定疼。那种开胸的疼，能把人疼死。
    接下来的几天，是炼狱。
    术后感染，高烧不退。医生换了最强的抗生素，每天输液，一瓶接一瓶。
    他不能吃东西，全靠鼻饲管打营养液。
    最难受的是咳嗽。医生要求他必须咳痰，把肺里的分泌物咳出来，否则会再次感染。
    但他没力气咳。每一次咳嗽，都牵动着**的伤口，疼得他浑身**。
    “咳出来，陈漾。”护士在旁边鼓励他，“用力咳。”
    他憋红了脸，青筋暴起，却只能咳出几声沉闷的闷响。
    “不行，还得咳。”护士有些着急，“再不咳，肺就又堵住了。”
    我站在床边，看着他痛苦的样子，心如刀绞。
    “我帮你。”我按住他的肚子，轻轻往上推，“来，深呼吸，然后用力咳。”
    他照做了。
    “咳——！”
    一口浓痰咳了出来，带着血丝，喷在纸巾上。
    他瘫在床上，大口喘气，像一条离了水的鱼。
    “好样的。”护士夸奖道。
    他闭上眼，眼泪顺着眼角流下来。不是因为感动，是因为疼，是因为屈辱，是因为这种毫无尊严的活着。
    那天晚上，我帮他擦身。
    解开病号服，我看到了那个伤口。从腋下一直延伸到后背，十几厘米长，用订书机一样的钉子缝合着，红肿，狰狞。
    那是他身体上的一道疤。和他手腕上那道疤一样，刻着痛苦和不堪。
    我拿着热毛巾，轻轻擦拭。碰到伤口边缘，他身体猛地一颤。
    “疼吗？”
    他没回答。只是死死咬着嘴唇，把嘴唇咬出了血。
    擦到胸口，我看见他肋骨根根分明，皮肤松弛地挂在骨头上。曾经那个硬邦邦的陈漾，消失了。
    “梁昭。”他忽然喊我。
    “嗯。”
    “我是不是废了？”
    我手上的动作停住了。
    “没废。”我说，“养好了，还能挖煤。”
    他没笑。他看着天花板，眼神空洞。
    “我不想挖煤了。”他说，“我想回家。”
    “回哪个家？”
    “不知道。”他喃喃道，“反正，不想在这儿待着了。”
    他转过头，看着我。那双眼睛里，没有了恨，也没有了倔。只有一种深深的疲惫。
    “梁昭，等这病好了，我们就分道扬镳吧。”
    我看着他。
    “好。”我说。
    我继续擦着他的身体。动作很轻，很慢。
    我知道，这病，或许能治好。
    但这心里的病，恐怕是治不好了。
    就像那道疤，永远在那里。提醒着他，也提醒着我，我们都曾是那个在黑河边，为了三十块钱跟老头较劲的**。
    而现在，那个**，碎了。