很多时候，我都会发现心的深处那种无形的挣扎，挣扎于现实与信念的相互交替间，然而现实与信念的碰撞却捉摸不定，那种不确定的感觉如同于阴霾一般，挥散不去。
    我总是在慨叹着时光的无情，经历过种种难以忘怀的事情以后，人生则被布满了脚印，然后被踩得越来越粗糙。
    风雨历程，蓦然回首，往往只是物是人非，那时的人，那时的事，甚至于那时的灵魂…也一去不返。
    于是我幻想着自己封闭了起来，从一些人一些事开始，到触觉，视觉，听觉……全部都封闭起来，听不到任何的行去匆匆。
    回忆里出现了那台老旧的自行车，背后载着一个笑暖如风拂的女子，然后上演着一幕无声的默剧，淡淡的场景开始浮现，然后投视在巨大的屏幕上，光影闪动，下座却空无一人。
    而默剧的名字，叫做记忆。
    整整4个年头，那些默剧在我人生的长河中浮起，沉默。再浮起，再沉默。
    回家了，我发现我有点厌倦这种漂泊的日子，越来越近的那解脱的感觉侵蚀心头，仿佛一切的归宿就在前方，我知道家中有着历尽了沧桑的父母在等待着，但却提不起丝毫的雅兴，一步一步地迈在繁华而喧嚣的街头，转身，微笑，一切都是那么自然。这就是我生活了十几年的大街，那些熟悉的称呼不绝于耳…
    从街道上迈入了曾经的校园，我总是看到在一个酷热的炎夏里，一个穿着白色袜子绿色球服的孩子在球场上飞驰，盘旋不定，经常会被车加速的引擎声所吸引，继而大声地叫喊，好车！
    然后教室里总是有着一个板着黑脸的中年妇女，黑线铺满那张模糊的脸，那个孩子在她的数落下战战兢兢，接着心不在焉地想着放学的事情；漫步于这一个曾经留下了辛勤汗水的校园中，边走边想，想着哪里拥有关于那个孩子的故事？哪里拥有时间刻下的印痕？哪里拥有他的记忆？而明显的，那个孩子是我。
    不自觉地，我走进了镇上唯一的教堂，教堂里总会响起沁人的钟声，那里有着一个脸上永远挂着微笑的人，人们总是在赞颂他，令我忆深的是，神父模糊的脸上那黑糊与刺手的胡子。教堂里永远立着一个十字架，上面绑着据说是上帝的儿子的人，我站在他的面前，划过十字，口中轻诉，阿门。
    夜的绸丝终于被慢慢的缝合，成了一匹黑色的布，把太阳掩盖。我看到家中的父母，父亲依旧把我单独地叫出有着明明灭灭白炽灯的厅堂里，板着腿，点着永远也戒不掉的烟，烟气在空气中飘散，飘散，继而消失于无形。细语心长地数落与赞扬后，空气里盘旋着那闻过十几个年头的诱香，我抽动着那个永远被母亲笑骂地鼻子，努力地记住这熟悉而温馨的香，还有这些流淌着同样血液的人。
    夜深了，这个时段人们大多都已入睡，无比空虚的阴冷感袭来，再次独自一人在深夜里踏上这个只存在于寂寞的阳台，萧瑟的风呼啸着刮过那个早已麻木的心脏，有点享受，有点疼痛，有点冷。然后一切开始变得虚无缥缈起来，思痛感开始从刺冷的空气中递导而来。
    许许多多关于时光的印记一点点被寻觅出来，他们铭刻着一道道伤痕，美丽而悲壮，接着慢慢地消失在时间的大动干戈中，如同微不足道的枯黄落叶，埋于土，葬于泥。
    我总是执着地想为过去再喊叫一声，然后再重温一次，再重温一次。
    可我再也走不回过去，自然也就谈不上重温了。