小文曾经写：写作是一种暗无天日的自杀，杜拉斯是这么说的。
    我一直不认为自己会写作，也无所谓自不自杀。我曾以为自己明白很多，但是在写东西的时候，我却发现我什么也不明白。我总是写些有的没的杂乱无章的色泽，毫无来由的感伤，然后七零八落的拼凑起来。我总喜欢写悲剧小说，不愿意写一些感想之类的，我怕我会忍不住写这个世界太复杂，人心太险恶，这样只会让人更失望，我宁愿只瞳看世界。
    她告诉我，我写悲剧时就象吸血鬼闻到血腥，狼人看到满月一样兴奋。我笑着说，奋静，你精神变态！其实我也不知道为什么，总觉得喜剧的结尾太过单薄，然后倾尽所能的营造一个悲剧氛围，创造一个悲剧人物，并且他不会死，会一直背负着所有悲剧命运活下去，我想着才是最悲痛的吧。就像《伤城》里的阡陌，拖着黑色的长袍，就像拖着长长的寂寞……
    很多时候，我喜欢去很热闹的地方，静静地看着人们带着不同的面具忙碌着，那是一幅很真实的画面，可我总觉得我与这鲜活的场景格格不入，就像在看一部很现实的电影，我永远都只是一个看客。
    我很害怕，害怕不会有人记得我、不会有人认识我，我讨厌被孤立、忽视的感觉，于是慌乱的加入到他们当中，对着身边的人不停的说，不停的说，直到嗓子沙哑的向我抗议才停止我无休止的说话。没别的意思，我只是想证明我的存在，仅此而已。
    可是当我静下来的时候，却悲哀的发现，我依旧是一个看客，没办法溶入到生活中去。我呆呆的看着身边喧闹的人群，直到眼泪不听话的跑出来，落在地上摔的粉碎。我听到了眼泪摔碎时绝望的呻吟，于是我心疼的拣起他们，然后找个安静的地方，像当年那个多愁善感的林妹妹葬花一样，埋葬了我的眼泪……