日子一年年过去。
    沈三成了柳溪镇不可或缺的一部分。
    像是溪边的老槐树，青石板上的苔痕，长在了这里。
    他不再想军国大事。
    那些谋略，化进了日常的缝隙，化成了孩子们听得懂的道理。
    孩子们最爱围着他。
    不仅为了糖画，也为了他那些仿佛信手拈来的小故事。
    他的手很稳，糖勺一倾，故事就来了。
    “看这糖，熬老了苦，熬嫩了粘。”他看着咕嘟的小锅，金黄的糖浆在锅里微微滚动。
    “火候正好，才甜脆。”他看着周围的孩子们，眼神温和，
    “做人做事啊，也一样，要讲究个分寸。”
    牛娃抢了同伴的糖画，正得意。
    沈三画了一只小羊，慢慢说：“你看羊群。领头的老羊不挤、不抢、慢慢走。后面的小羊才跟得上，不乱。”
    牛娃脸红了，把糖画还了回去。
    有一日，他画一只蜜蜂，翅膀薄的透亮。
    “别看它小，”糖丝细细，勾勒出精巧的翅膀，“采百花，酿成蜜，甜了别人也饱了自己。”
    他看着牛娃，这孩子力气越来越大：“有力气是好事，得用在正当处。像蜜蜂，不蜇人，只采蜜。”
    那些曾用与沙场征战的智慧，在他这里变了模样。
    “谋定后动”，成了“做事前，先想三步”。
    孩子要爬树掏鸟窝，他拦下，“想想，上去了怎么下来？鸟妈妈回来了，怎么办？摔着了，谁帮你？”
    孩子愣住，挠挠头，不爬了。
    “爱兵如子”，成了“帮过你的人，要心疼”。
    隔壁阿婶帮他收过一次摊，他记着。下次熬了糖，特意送去一小罐，“给孩子甜甜嘴。”
    “以正合，以奇胜”，成了“规矩要守，法子要想”。
    镇上两家争地界，吵得不可开交。
    里正调解不了。
    沈三在茶馆“闲坐”，和旁人说起古时“争地”的旧事。
    说有个聪明的官，不量地，量两家人的心。
    最后两家各让一步，成了通家之好。
    故事传开。
    那两家听了，默默回家，重新划了线。各让了三寸。
    夜深人静时，他独坐溪边陋室。
    窗外月华如水，溪水声细细的，像是在说话。
    油灯晕开一小圈暖黄的光。
    他有时会拿出一本毛边的手抄册子。
    纸页早已泛黄。
    里面没有名字。
    只用工整的小楷抄录着一些诗句、杂文。
    偶尔，夹杂着一两幅简陋的地形草图。
    几笔线条，勾勒出山势、水道、关隘。
    没有标注，没有说明。
    他并不常翻阅。
    只是摩挲着纸页，感受那粗糙额纹理。
    更多时候，他只是静静地坐着。
    听着永恒的溪流声，目光投向无垠的夜空。
    那目光深邃而平静。
    像是把岁月都看透了。
    没有人知道他在想什么。
    是在默悼那些永远留在望安和江南的名字？
    是在复盘某场惊心动魄的战役？
    还是仅仅享受着这片刻万籁俱寂的安宁？
    他的脸上无悲无喜。
    只有一种穿透岁月风霜后的沉静。
    像被河水冲刷了千年的鹅卵石，锋利的棱角都已磨平。
    他越来越喜欢独自进山。
    不是猎人，不带弓箭。
    只是一个漫步者。
    清晨出门，背个旧布袋。装一竹筒水，两个馍。
    山路崎岖，他走的很稳。那腰背，在山林间似乎挺直了些。
    他能通过风中气息的变化，预知晴雨。
    “风里有土腥味，午后要下雨了。”他对路遇结伴的采药老乡说。
    果然，未时刚过，雨点就落了下来。
    他能通过野兽的足迹，判断它们的去向。
    “这是鹿，清早过的，往东边溪水去了。”
    “这是野猪，昨晚在这刨过食。带着崽，走的慢。”
    老乡啧啧称奇：“沈三哥，你比老猎户还懂！”
    他笑笑，没说话。
    山林寂静。只有鸟鸣，风声，树叶沙沙作响。
    他坐在半山腰一块大石上。看云从山坳里升起，慢慢铺满天空。
    看夕阳把群山染成金色，再变成青黛。
    这宁静有股力量。包容、深厚。
    缓缓涤荡着他灵魂深处最后一丝潜藏的铁血戾气。
    那些午夜梦回时的刀光剑影，那些下意识紧绷额神经，那些对危险近乎本能的直觉……
    在山风里，一点点松开，化去。
    他收集掉落的松果。
    辨认可食的野果。
    观察苔藓生长的方向。
    让他与这天地，与这平凡人间，达成了最终的和解。