他已经决定了。
    夜风带来阵阵的凉，而这凉里似乎夹杂了些许香水的味道。他茫然地扬起脸，看到头上是一片被光雾笼罩着的星空，然而那星是暗淡的，因为地上有了太多的灯，灯光填满了身边的每一个角落，满得他喘不过气来。他又看看下面，好高好高，似乎是两条灿烂的银河，一条是红的，一条是银的，向着两个方向，浩浩荡荡地流淌着，一直流淌到天的那头去。
    他就这么站在天桥上，手扶着栏杆，呆呆地，像一座石像。周围是冷漠的、川流不息的人群，他偶尔瞥上一眼，只觉得那些面孔都惊人的相似——刻板的，没有表情的脸。
    他痛苦地捂住了自己的脑袋。
    又犯病了，他想，自己又犯病了。
    置身在人群中，竟然有一种奇异的恐惧，抑或是不安。他不知道这是因为自己病了，还是因为害怕被人抓住。
    他是个逃犯。
    确切地说，是从精神病院里逃出来的囚徒。
    他低下头，第十八次看了看自己的衣服。很好，很得体，这是他唯一的一件正装，黑色西服，里面是白色的衬衫，他记得这是自己上大学时，梁教授买给自己的礼物，用来庆祝他得了一等奖学金。
    想到这他的嘴角抽动了，好像要笑出来，然而终究没有笑。
    他想起自己是来自杀的。
    没错，自杀。从这里跳下去，一切都结束了。他兴奋地搓了搓手，像一个跃跃欲试的小学生。
    两条河，在下面自顾自地流淌着，好像根本不在乎会有人跳进它们的身体里。他想象着自己砸在某辆车上血肉模糊的情景，忽然感到了一种发自内心的愉快，然后他在脑海里权衡了一下，是砸在私家车上还是出租车上好，要不然，选一辆大客？
    对，大客。他陶醉了，想到一车的人将尖叫，然后痛苦，或许会失眠，像他一样。啊，让他们都尝尝失眠的滋味吧！
    他想着，身体向前倾，像一只鹰准备起飞的姿势。
    然而他被某些东西打扰了。
    是的，打扰。那是一辆不怎么守规矩的摩托车，红色，很旧，它的骑手似乎与底下的一小群人发生了一点摩擦。
    他看了一会，咧开嘴，无声地笑了起来。生活处处都有喜剧，而这一出，显然很无聊。
    貌似是一个开着摩托的无业小青年，擦到了一个胖得要滴水的大婶，众人围观。大婶似乎没受伤，因为骂得非常之精神，一头拖布似的的卷发不知烫了多久，总之有点粘糊糊的，穿着拖鞋，碎花睡衣。他眯起眼来，冷笑了。
    不需要靠近，就能够很容易地看清一件事，无论是大事，还是小事。他知道，这是一个作家的基本天赋。
    小青年也不回嘴，就听着她骂，似乎是一个愿打，一个愿挨。虽然远得看不清模样，听不到交谈，他依然可以断定，那小子喝多了。
    喝完酒，骑着摩托在道上发疯，也是个找死的。
    他忽然想下去看看。
    好奇，是所有作家致命的弱点，哪怕是个不入流的无名小卒。
    于是他下去了。
    鬼使神差地从上面下来了，忽然觉得背后是冰凉的，不用摸，他知道全都是汗，只要是人，就不会心甘情愿地去死的。
    他竟然很庆幸。
    站在地上，有一种说不出得塌实，虽然很乱，人乱，车乱，心也乱。从天桥的这一侧走下来，才发现自己走反了，于是又绕到了另一侧去。
    他来晚了。
    骂人的大婶已经走了，看客们都散了，只剩下一辆息了火的破摩托车，和一个嘴里喷出酒气的小混混。
    他也不避讳，就抱着胳膊站在那混混身边，饶有兴趣地看着。那混混也没注意他，骂咧了几句，踢了那破车一脚，然后干脆在马路牙子上坐了。
    夜风里，好像又增添了酒的气味。
    他欠揍似的走上去，在离那混混几尺的地方坐了下去。
    两个陌生人就这么坐着，好像谁都没看见谁，又好像因为身边有了个伴，感觉安心了很多。
    终于，那混混拿了根烟出来，自己点了，又往他这边看了一眼，似乎在问他要不要。他有一种感觉，似乎只要他一开口，那混混就会立刻再掏出一根来，送到自己嘴边。
    喝多的人，总是比平常人少了些戒心，想自杀的人也一样。
    可惜他是不抽烟的。他想起自己十四岁那年，第一次背着妈偷着抽烟，就被邻居的大婶逮了个正着，然后拎着他的耳朵，就去见他的妈了。
    妈狠狠地抽了他几耳刮子，然后自己点了根烟，疯狂地抽起来。
    从此以后他再没有碰过烟。
    他还在娘胎里的时候，那个不负责任的爸，就不知溜到哪去了。想来人家到哪去都不关他们娘俩的事，因为毕竟没有那个证，没有那个傻兮兮的大红章。
    从他懂事的时候起，他就有一个愿望，走，离家越远越好。确切地说，离他的妈越远越好。
    在他离开家上大学的那个夜晚，妈喝了好多酒，因为她高兴，她打心眼里高兴：从卖自己的肉到只能拉皮条，这二十来年，算是没白活。
    那些天，妈第一次穿得像个正经人，逢人就讲，见人就说，我儿子考上大学啦！我儿子，我儿子要上大学啦！他那时极不以为然，觉得妈在炫耀，到了后来才知道，妈在到处借钱。
    在他大二的那个冬天，忽然接到了多年失去联系的老姨的电话，就说了几句，他便把电话挂上了。
    妈死了，肺病。那个冬天，他一滴眼泪也没有掉。
    眼前忽然飘过了一阵浓郁的白烟，他抬头，便看见那混混不知何时挪到了自己身边。
    “抽一口？”那混混竟把自己嘴边的烟递了过来。
    他没有犹豫，伸手接了下来，放进嘴里，抽了一口，然后把烟递回到混混手上，心里已经明白了七八分。
    这小混混，也就二十上下，留着长长的头发，有几绺染成了黄的，细细的眼睛，尖脸，乍一看像个女的，还是个挺好看的女的，不过脸色却黄，黄得吓人，不知得了什么病。
    他基本上猜得出来。
    果然，那混混的手溜到了他的肩膀上，很亲昵似的轻捏着：“你多大？”
    “二十四。”他答得不冷不淡。
    那混混带着醉意笑起来，笑得还挺好看：“老子看上你了。”
    他全身忽然一个颤栗。本以为自己豁出去了，可是却克制不了身体本能的反感…
    “你钓错人了。”
    “你就装吧，”混混竟然把另一只手也搭到了他的脖子上，醉眼迷蒙看着他笑，“你可真好看。”
    他的眼前，又开始出现跳动的模糊光影…像一个人，又像一群人，叫嚣着哭喊着一些谁也听不懂的话…头疼得像要炸开…他开始不安。他想咬人，或者，杀人？用力地摇头，想让这些可恶的幻视和幻听消失，可是没用，它们愈发真切地在眼前，在耳边上演了，一遍又一遍…
    “怎么样？跟哥走吧。”
    跟哥走吧…
    是幻像还是真实？他觉得自己变成了一只蟑螂，还是，蚂蚁…
    该死。他知道，自己兴奋了。
    他深知自己没有这个癖好，但，他被刺激了。
    危险，疼痛，或者死亡…对他而言，是某种愉悦的刺激，能让他精神紧张，乃至崩溃…但是他喜欢。每到这个时候，他就渴望自己被强暴，或强暴别人，再或者，让他写，写出来就好了…
    “上车。”
    他真的…要跟这个人走？
    “我有病。”他忽然说，觉得自己很无力。
    那混混似乎一愣，然后笑嘻嘻地在他腰上摸了一把：“我病得绝对比你重。”
    我在找死…可是，我不是本来就想死么？他想着，忽然觉得很好笑，于是就笑了。
    “美人儿，上车吧。”
    他迷迷糊糊地坐了上去。