清晨的廣播，音響裏傳出爆破般的鋼琴旋律。
    克羅地亞狂想曲，野蜂飛舞的節奏緊繃大腦神經，到出埃及記的略帶沉穩稍有平複。不總是一首音樂就代表一個故事，但故事總是有那樣一種切入點。
    那個男孩說馬克西姆是個天才是他最愛的現代鋼琴師。如果不彈肖邦不彈巴赫，就是馬克西姆。但又不總能駕馭，似乎無法抵擋那樣瘋狂的節奏就會深陷其中。
    “來首大黃峰進行曲。”
    “我隻知道野蜂飛舞。”
    已經不記得怎麼運用這樣一個開頭的對話將他從那樣混亂的場合裏麵領出來，即便是同居以後仍然每天練10個小時的鋼琴。
    “我要成為鋼琴家。”
    琴房那麼大，玻璃外隔絕了聲音隻能看到手指鍵盤飛快躍過。
    不說有天賦的人那麼少，不會是你也不會是我。
    櫥櫃CD有錄過一半的奠酒，是一張禮物，未完結。做愛都成為一種敷衍，
    音樂成為選擇但我選擇生活。

    作者閑話：

    送給學鋼琴的那個小姑娘，祝你今年畢業快樂。